Mirada sonora: La doble vida de Verónica (1991)

Mirada sonora: La doble vida de Verónica (1991)

Poema de Cortázar

Te amo por ceja, por cabello,

te debato en corredores blanquísimos

donde se juegan las fuentes de la luz,

te discuto a cada nombre,

te arranco con delicadeza de cicatriz,

voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas

que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma,

que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,

porque el agua, considera el agua,

y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,

y los gestos, esa arquitectura de la nada,

encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,

pronto a borrarte, así no eres,

ni tampoco con ese pelo lacio,esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa

donde el vino es también la luna y el espejo,

busco esa línea que hace temblar a un hombre

en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Poemas y coincidencias.....

Jardín para Octavio Paz
Esta vibración verde es una planta envuelta en aire

este verde es el aire que perfuma

este perfume es el lenguaje de la planta

Yo no soy nada

si no soy la planta

el aire

la fragancia
y nada es nada

si no se ve que nada es nada

aquí

ahora
Un niño juega sobre el césped

elige un árbol

otro

otro

va de un árbol al centro

del jardín

corre a otro árbol

a otro

vuelve al centro
Un pájaro canta

y desde fuera

árboles niño y pájaro

no son eso
Desde fuera es

desde dentro

para el que mira

como quien

ama

como quien

lucha

como quien

pasa a través de ningún

obstáculo

La prueba más dura

ese salto que consiste en

quedarse inmóvil al borde de

la plenitud sin bordes

que(plenitud)no existe

como imagen ni soporte

Y entonces

el niño llega al árbol

y se comprende que no había pájaro cantando

que el canto era ese nombre

que recibe ese acto

para el que está mirando como quien

ama

como quien

vive

como quien

sabe

que los árboles

la verde vibración

que es la planta

envuelta en aire

lo salvan de ser eso

que todo el resto insiste en darle

a partir de zapatos

mujeres

espectáculos

días

El que mira es ahora lo mirado

pero el niño

elige nuevamente un árbol

corre y regresa

y otra vez corre y vuelve

Lo mirado se queda más allá

y el que miraba vuelve a ser

ése que mira
Hasta que alguna vez acaso
Hasta que no haya vuelta

sí funciona............

En economía, la información es el demonio, es imposible de manejar.
Toda la teoría económica es la teoría de escasear recursos. Si la leche se obtiene libremente, su precio baja. Si la leche escasea, sube: ésta es la teoría económica.
Pero no funciona con la música; no funciona con la información como totalidad. Si yo tengo una botella de leche y te la doy, ya no la tengo. Pero si te doy una pieza de información, aún la tengo, la conservo.
Lo cual significa que si tengo información y te la doy, estoy creando algo nuevo: abundancia".
Pongamos la información en movimiento, crear abundancia sin que nada sobre,

segunda cita "segunda cita"

Capital Federal (Agencia Paco Urondo)

(Agencia Paco Urondo)

"Viendo a la gente andar" de J. Gelman

“Viendo a la gente andar,

ponerse el traje

el vestido, la piel y la sonrisa

comer sobre los platos dulcemente

afanarse, correr, sufrir,

dolerse todo

por un poquito de pan y de alegría,

viendo a la gente, digo,

no hay derecho a castigarle

el hueso y la esperanza,

a ensuciarle los cantos,

a oscurecerle el día,

viendo, sí, cómo la gente llora

en los rincones más oscuros del alma

y sin embargo

sabe reír y andar derecho,

viendo a la gente, bueno,

viéndola tener hijos y esperar

y siempre creer

que van a mejorar las cosas

y viéndola pelear por sus riñones,

digo gente,

qué hermoso andar contigo

a descubrir la fuente de lo nuevo,

a arrancar la felicidad,

a traer el futuro sobre el lomo,

hablar familiarmente con el tiempo

y saber que acabaremos

y de una buena vez por ser dichosos,

qué hermoso, digo gente,

qué misterio vivir tan castigado

y cantar y reír ¡qué asunto raro!…”

Preguntas de J. Gelman

Ya que navegas por mi sangre

y conoces mis límites

y me despiertas en la mitad del día

para acostarme en tu recuerdo

y eres furia de mi paciencia para mi

dime qué diablos hago

por qué te necesito

quién eres muda sola

recorriéndome razón de mi pasión

por qué quiero llenarte solamente de mí

y abarcarte acabarte mezclarme a tus huesitos

y eres única patria contra las bestias

el olvido
de Perros célebres y vientos, "Cólera buey"

Farewell (fragmento)

Amo el amor de los marineros

que besan y se van.

Dejan una promesa.

No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:

los marineros besan y se van.

Una noche se acuestan con la muerte

en el lecho del mar

Pablo Neruda

Escribo en el olvido

En cada fuego de la noche

cada rostro de ti.

Hay entonces una piedra

donde te acuesto mía,

ninguno la conoce,

él fundado pueblos en tu dulzura,

He sufrido esas cosas,

eres fuera de mí,

me perteneces extranjera.(J. Gelman)

Cáp.93 de Rayuela de Cortázar

1. 
   
   
   Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.
   ¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel devírgenes si la cosa fuera posible.

Walking Around

Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.Sucede que entro en las sastrerías y en los cinesmarchito, impenetrable, como un cisne de fieltroNavegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñasy mi pelo y mi sombra.Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería deliciosoasustar a un notario con un lirio cortadoo dar muerte a una monja con un golpe de oreja.Sería belloir por las calles con un cuchillo verdey dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,vacilante, extendido, tiritando de sueño,hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.No quiero continuar de raíz y de tumba,de subterráneo solo, de bodega con muertosateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleocuando me ve llegar con mi cara de cárcel,y aúlla en su transcurso como una rueda herida,y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,a hospitales donde los huesos salen por la ventana,a ciertas zapaterías con olor a vinagre,a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinoscolgando de las puertas de las casas que odio,hay dentaduras olvidadas en una cafetera,hay espejosque debieran haber llorado de vergüenza y espanto,hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,con furia, con olvido,paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:calzoncillos, toallas y camisas que lloranlentas lágrimas sucias.
Pablo Neruda