Esta foto la tomé desde arriba de una gran piedra en un lugar precioso llamado "La cascada del toro muerto" saliendo de Cura Brochero (Sierras cordobesas)

Recorriendo la montaña observé esto que se me ocurre como una "comunidad de piedras?" Me apasioné con las variedad de formas que tiene!.Tambien corresponden al camino de los artesanos.

El camino de los artesanos - Montaña, cielo y sol Bellos paisajes.

jueves, 26 de noviembre de 2009


ANIVERSARIO de Roberto Fernandez Retamar
Me levanto, aún a oscuras, para llevar aarreglar unas ruedas del auto, que sigue roto.Y al regreso, cuando ya ha brotado el hermoso y cálido día,te asomas a la ventana que da al pasillo de afuera, y me sonríes con tus ojos achinados del amanecer.Poco después, a punto de marcharme para ir a revisar unos papeles,te veo cargando cubos con nuestras hijas,porque hace varios días que no entra agua, y estamos sacando en cubos la poca que haya en la cisterna del edificio.Y aunque tengo ya puesta la guayabera de las reuniones, y en una mano la maleta negra que no debo soltar,ayudo algo, con la otra mano, mientras llega el jeep colorado, que demora poco,y al cabo me arrastra de allí: tú me dices adiós con la mano.Tú me decías adiós con la mano desde este mismo edificio, pero no desde este mismo apartamento;entonces, hace más de veinte años, no podíamos tener uno tan grande como éste de los bajos.El nuestro era pequeño, y desde aquel balcón que no daba a la calle,pero que yo vislumbraba allá al fondo, cuando cruzaba rápido, en las mañanitas frías,hacia las clases innumerables de introducción al universo,desde aquel balcón, allá al fondo, día tras día me decías adiós,metida en tu única bata de casa azul, que iba perdiendo su color como una melodía.Pienso estas cosas, parloteando de otras en el jeep rojoque parece de juguete,porque hoy hace veintidós años que nos casamos,y quizá hasta lo hubiéramos olvidado de no haber llegado las niñas (digo, las muchachas)a la hora del desayuno,con sus lindos papeles pintados,uno con un 22 enorme y (no sé por qué) dos plumas despeluzadas de pavorreal,y sobre todo con la luz de sus sonrisas.¿Y es ésta la mejor manera de celebrar nuestros primeros veintidós años juntos?Seguramente sí; y no sólo porque quizá esta noche iremos al restorán Moscú,donde pediremos caviar negro y vodka, y recordaremos a Moscú y sus amigos,y también a Leningrado, a Bakú, a Ereván;sino sobre todo porque los celebraremos con un día como todos los días de esta vida,de esta vida ya más bien larga, en la que tantas cosas nos han pasado en común:El esplendor de la historia y la muerte de nuestras madres,dos hijas y trabajos y libros y países,el dolor de la separación y la ráfaga de la confianza, del regreso.Uno está en el otro como el calor en la llama,y si no hemos podido hacernos mejores,si no he podido suavizarte no sé qué pena del alma,si no has podido arrancarme el temblor,es de veras porque no hemos podido.Tú no eres la mujer más hermosa del planeta,esa cuyo rostro dura una o dos semanas en una revista de modasy luego se usa para envolver un aguacate o un par de zapatos que llevamos al consolidado;sino que eres como la Danae de Rembrandt que nos deslumbró una tarde inacabable en L`Ermitage, y sigue deslumbrándonos;una mujer ni bella ni fea, ni joven ni vieja, ni gorda ni flaca,una mujer como todas las mujeres y como ella sola,a quien la certidumbre del amor da un dorado inextinguible,y hace que esa mano que se adelanta parecida a un aveesté volando todavía, y vuele siempre, en un aire que ahora respiras tú.Eres eficaz y lúcida como el agua. Aunque sabes muchas cosas de otros países, de otras lenguas, de otros enigmas, perteneces a nuestra tierra tan naturalmente como los arrecifes y las nubes. Y siendo altiva como una princesa de verdad (es decir, de los cuentos), nunca lo parecías más que cuando, en los años de las grandes escaseces, hacías cola ante el restorán, de madrugada, para que las muchachas (entonces, las niñas) comieran mejor,y, serenamente, le disputabas el lugar al hampón y a la deslenguada.Un día como todos los días de esta vida. No pido nada mejor. No quiero nada mejor.Hasta que llegue el día de la muerte.





viernes, 20 de noviembre de 2009

Tiempor sin tiempo M. Benedetti

  • Preciso tiempo necesito ese tiempo que otros dejan abandonado porque les sobra o ya no saben que hacer con él tiempo en blanco en rojo en verde hasta en castaño oscuro no me importa el color cándido tiempo que yo no puedo abrir y cerrar como una puerta tiempo para mirar un árbol un farol para andar por el filo del descanso para pensar qué bien hoy es invierno para morir un poco y nacer enseguida y para darme cuenta y para darme cuerda preciso tiempo el necesario para chapotear unas horas en la vida y para investigar por qué estoy triste y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo tiempo para esconderme en el canto de un gallo y para reaparecer en un relincho y para estar al día para estar a la noche tiempo sin recato y sin reloj vale decir preciso o sea necesito digamos me hace falta tiempo sin tiempo.
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viernes, 13 de noviembre de 2009

VOLVER de M. Hernandez




  1. consumada la vida como el sol, su mirada.No es posible perdernos. Somos plena simiente.Y la muerte ha quedado, con los dos, fecundada.VUELOSólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tantoque sea como el pájaro más leve y fugitivo?Hundiendo va este odio reinante todo cuantoquisiera remontarse directamente vivo.Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?Conquistaré el azul ávido de plumaje,pero el amor, abajo siempre, se desconsuelade no encontrar las alas que da cierto coraje.Un ser ardiente, claro de deseos, alado,quiso ascender, tener la libertad por nido.Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.Donde faltaban plumas puso valor y olvido.Iba tan alto a veces, que le resplandecíasobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.Ser que te confundiste con una alondra un día,te desplomaste otro como el granizo grave.Ya sabes que las vidas de los demás son losascon que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.A través de las rejas, libre la sangre afluya.Triste instrumento alegre de vestir; apremiantetubo de apetecer y respirar el fuego.Espada devorada por el uso constante.Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagaspor estas galerías donde el aire es mi nudo.Por más que te debatas en ascender, naufragas.No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.Los brazos no aletean. Son acaso una colaque el corazón quisiera lanzar al firmamento.La sangre se entristece de debatirse sola.Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhalaun silencio de cárcel, de sueño que arde y lluevecomo un élitro ronco de no poder ser ala.El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Después de un tiempo......


Otra vez con la misma necesidad: escribir.

Es uno de los modos que tengo de expreCursivasar lo que me pasa y siento.

martes, 31 de marzo de 2009

"Dos cuerpos" - Octavio Paz

Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas y la noche es océano.Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras y la noche desierto.Dos cuerpos frente a frente son a veces raíces en la noche enlazadas.Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas y la noche relámpago.Dos cuerpos frente a frente son dos astros que caen en un cielo vacío.

viernes, 6 de marzo de 2009

Para compartir:

Para compartir con quienes como yo piensan que sobre EDUCACION no está todo dicho, y seguir con esperanza, en una de las tareas más difíciles de hoy y creo ..de siempre.

"De vez en cuando hay que hacer una pausa,
contemplarse a sí mismo
sin la función cotidiana
examinar el pasado,
rubro por rubro,
etapa por etapa
baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino contarse las verdades."
Mario Benedetti

miércoles, 25 de febrero de 2009

Y si después de tantas palabras! C. Vallejo

¡Y si después de tantas palabras...!
¡Y si después de tantas palabras,no sobrevive la palabra!¡Si después de las alas de los pájaros,no sobrevive el pájaro parado!¡Más valdría, en verdad,que se lo coman todo y acabemos!¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!¡Levantarse del cielo hacia la tierrapor sus propios desastresy espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!¡Más valdría, francamente,que se lo coman todo y qué más da...!¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,no ya de eternidad,sino de esas cosas sencillas, como estaren la casa o ponerse a cavilar!¡Y si luego encontramos,de buenas a primeras, que vivimos,a juzgar por la altura de los astros,por el peine y las manchas del pañuelo!¡Más valdría, en verdad,que se lo coman todo, desde luego!Se dirá que tenemosen uno de los ojos mucha penay también en el otro, mucha penay en los dos, cuando miran, mucha pena...Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra! .

"Poemas humanos" de César Vallejo



  1. Antes: "Me viene, hay días, una gana ub
    Pero antes que se acabe...
    Pero antes que se acabetoda esta dicha, piérdela atajándola,tómale la medida, por si rebasa tu ademán; rebásala,ve si cabe tendida en tu extensión.Bien la sé por su llave,aunque no sepa, a veces, si esta dichaanda sola, apoyada en tu infortunioo tañida, por sólo darte gusto, en tus falanjas.Bien la sé única, sola,de una sabiduría solitaria.En tu oreja el cartílago está hermosoy te escribo por eso, te medito:No olvides en tu sueño de pensar que eres feliz,que la dicha es un hecho profundo, cuando acaba,pero al llegar, asumeun caótico aroma de asta muerta.Silbando a tu muerte,sombrero a la pedrada,blanco, ladeas a ganar tu batalla de escaleras,soldado del tallo, filósofo del grano, mecánico del sueño.(¿Me percibes, animal?¿me dejo comparar como tamaño?No respondes y callado me mirasa través de la edad de tu palabra).Ladeando así tu dicha, volveráa clamarla tu lengua, a despedirla,dicha tan desgraciada de durar.Antes, se acabará violentamente,dentada, pedemalina estampa,y entonces oirás cómo meditoy entonces tocarás cómo tu sombra es ésta mía desvestiday entonces olerás cómo he sufrido.érrime, política" y ahora:

Me viene, hay días, una gana ubérrima, política...
Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,y me viene de lejos un quererdemostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,a la que llora por el que lloraba,al rey del vino, al esclavo del agua,al que ocultóse en su ira,al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.Y quiero, por lo tanto, acomodarleal que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;su luz, al grande; su grandeza, al chico.Quiero planchar directamenteun pañuelo al que no puede llorary, cuando estoy triste o me duele la dicha,remendar a los niños y a los genios.Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de maloy me urge estar sentado a la diestra del zurdo, y responder al mudo,tratando de serle útilen todo lo que puedo y también quiero muchísimolavarle al cojo el pie,y ayudarle a dormir al tuerto próximo.¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,interhumano y parroquial, provecto!Me viene a pelo,desde el cimiento, desde la ingle pública,y, viniendo de lejos, da ganas de besarlela bufanda al cantor,y al que sufre, besarle en su sartén,al sordo, en su rumor craneano, impávido;al que me da lo que olvidé en mi seno,en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.Quiero, para terminar,cuando estoy al borde célebre de la violenciao lleno de pecho el corazón, querríaayudar a reír al que sonríe,ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,cuidar a los enfermos enfadándolos,comprarle al vendedor,ayudarle a matar al matador —cosa terrible—y quisiera yo ser bueno conmigoen todo.

viernes, 20 de febrero de 2009

Vivir para obrar


Hay que vivir por algo más que para uno mismo . Es preciso hacer, obrar. Se ha de tener fe en el poder de la voluntad. Se ha de ser suficientemente critico de uno mismo para no ofrecer nada nuestro a los otros que pueda decepcionarles.

André Maurois

miércoles, 11 de febrero de 2009

Aletheia

El vocablo-y el concepto-Aletheia proviene del griego y significa "sin velos".


Es mi intención transmitir ideas sustentadas en mis propios valores. Es importante averiguar si podemos cambiar, si somos capaces de producir una transformación fundamental en nosotros mismos, prescindiendo de su aspecto utilitario.




¿Es útil el descubrimiento y comprensión de la verdad? La verdad, ¿tiene alguna utilidad?. Eso es lo que realmente está implícito en esta pregunta: si es útil la verdad. La verdad no tiene aplicación de ninguna especie. ¿La tiene acaso?. De ella no se puede hacer uso. Ella es. Y desde que encaramos la búsqueda de la verdad con intención de servirnos de ella en el mundo de la acción, entonces la destruimos. Más, si podemos ver a la verdad, y la dejamos surgir sin pretender valernos de ella , es entonces cuando se produce esa transformación fundamental a la que hacía alusión al comienzo: en nuestro pensar, en nuestra vida de relación. Mientras consideremos a la verdad como una cosa utilizable , ella se convierte en un mero instrumento: no es un fin en sí misma, no es sin su causa. Pero si la advertimos como un fin per se, entonces podremos dejar que obre dentro de nosotros. Y casi incoscientemente, sin darnos cuenta, ella surtirá paulatinamente el efecto que deseamos.

viernes, 30 de enero de 2009

Poema Allá Voy, Allá Voy, Piedras, Esperen! de Pablo Neruda
ALLÁ voy, allá voy, piedras, esperen!
Alguna vez o voz o tiempopodemos estar juntos o ser juntos,vivir, morir en ese gran silenciode la dureza, madre del fulgor.
Alguna vez corriendopor fuego de volcán o uva del ríoo propaganda fiel de la frescurao caminata inmóvil en la nieveo polvo derribado en las provinciasde los desiertos, polvaredade metales,o aún más lejos, polar, patria de piedra,zafiro helado,antártica,en este punto o puerto o parto o muertepiedra seremos, noche sin banderas,amor inmóvil, fulgor infinito,luz de la eternidad, fuego enterrado,orgullo condenado a su energía,única estrella que nos pertenece

sábado, 10 de enero de 2009

A raizde algunos hechos que no vivi pero que siento como propios...

Este pensamiento de Eduardo Galeano refleja lo que es la dignidad humana, la síntesis de un legado que no tenemos que olvidar... sigo manteniendo viva mi capacidad de asombro antela maravilla y mi capacidad de indignacion ante la infamiay continuo creyendo en la verdad del poeta que me dijoque no tome en serio nada que no me haga reir.

miércoles, 7 de enero de 2009

De Silvio: Para el Che

TONADA DEL ALBEDRÍO
Dijo Guevara el hermoso,viendo al África llorar:en el imperio mañoso nunca se debe confiar.
Y dijo el Che legendario,como sembrando una flor:al buen revolucionario sólo lo mueve el amor.
Dijo Guevara el humano que ningún intelectual debe ser asalariado del pensamiento oficial.
Debe dar tristeza y frío ser un hombre artificial,cabeza sin albedrío,corazón condicional.
Mínimamente soy mío,ay, pedacito mortal.